Ler inspira.

Será que o seu desejo de ser velho desalojou totalmente sua juventude?

Será que seu sorriso se tornou tão breve, mas tão breve, que você não vê mais necessidade em acreditar na felicidade?

Como você, de ser humano tão fantástico conseguiu se transformar em alguém amargo; um mentiroso de si mesmo?!

Esqueceu o charme que poderia ter se não tentasse aparecer tanto ou se sobressair com personagens inventados, de uma mente que quer ser inquieta, que quer ser hipertensa?!

A paixão te deu um murro no estômago e você resolveu ficar no chão, agonizando, arquitetando disfarces, sofrendo influências de sei lá quem, de um inexistente sobrenatural, para chorar, para mentir. Para estar perdido.

Se eu pudesse te orientar e te ensinar a ser jovem de novo; se eu pudesse te consolar atrás de uma porta, onde pudéssemos sentar no chão para chorarmos juntos todas as angústias de ser velho... mas não posso. E acho até que nem quereria a função já que pouco me cuido.

Posso me sentir influenciada a escrever pra Deus-sabe-lá-quem-vai-ler, simplesmente porque tenho muito pouca idade pra saber tanto do mundo a ponto de não conseguir mais me deixar influenciar. Logo eu, que até um dia desses não sabia nem o nome do meu avô que faleceu bem antes de eu nascer.

Cure o seu transtorno sem culpar ninguém de tê-lo adquirido, já que você é tão esperto e tão cult. Já que você é de uma geração de pseudointelectuais (não muito diferentes da minha) que não acreditam que qualquer piada seja humor. Ou acreditam?

Se esforce pra sair dessa briga consigo mesmo em êxtase e reaprenda a gargalhar, reaprenda a crer que você pode reaprender você.

Ou se entorpeça na sua fumaça e ignore que a respira. Ignore que estar vivo pode ser útil por mais breve que isso seja.