Hoje, no meio daquela trilha, percebendo aquelas diferentes tonalidades de verde das folhas das inúmeras árvores, lembrei da minha infância. Nela me perdia subindo nos galhos mais altos para roubar os jambos dos vizinhos, as mangas, goiabas e isso sem falar nos doces de jaca que os meus irmãos, eficientes jovens cozinheiros, criavam. Eles me faziam acreditar que eu era a garotinha mais forte do mundo e me colocavam, inocentemente, pra carregar duas ou três jacas naqueles braços magros dos oito anos de idade de uma só vez. Eu chegava em casa exausta, suada, grudenta e exalando aquele perfume de fruta único no mundo. E porque achavam pouco, ainda me obrigavam a comer daquele doce até gostar.

Mas na minha infância atual tenho lembrado quase todos os dias da história da minha tia-avó, que eu nem cheguei sequer a ver algum retrato e me certificar de que ela tinha mesmo olhos azuis, mas pelas gerações a que segui me foram muito bem chegadas informações que seguramente me diziam pra eu ter cuidado para não me exceder com os doces de jaca. A minha tia-avó comeu tanto deles que dormiu por oito anos, aprisionada pelos seus sonhos, bem no auge da sua juventude. Quando acordou, a única lembrança lúcida dos seus sonhos era o barulho que o roçado dos galhos da jaqueira fazia pela janela do seu quarto.

Há uns onze anos não como jaca, só piso em cima.

Não como por não gostar ou por achar que dormir demais seja algum fator da herança genética, mas por medo mesmo de acordar muitos anos depois e depois de muito sonhar só conseguir lembrar de um mísero roça-roça de galhos.